Je peux vivre sans elle, mais sans moi elle ne saurait vivre. Je suis libre d'aller où bon me semble, mais elle, telle une esclave soumise, ne peut que docilement mettre ses pas dans les miens.
Mon ombre toujours fait grise mine, de la vie ignorant les couleurs, sans cesse cherchant à imiter le moindre de mes gestes, incapable de la moindre initiative.
Forme éphémère et mouvante sans substance réelle, silhouette fantoche insaisissable, elle fuit la lumière, se servant de moi comme d'un écran pour s'en protéger. Mais ignore-t-elle que du soleil elle tire son existence et que, lorsque survient la nuit, inexorablement au néant elle retourne ?
Condamnée durant le jour à ramper sur le sol ou à raser les murs, c'est selon, mon ombre ne sait ni sourire, ni aimer, de la vie elle méconnaît les saveurs subtiles. Sourde à la musique, aveugle à la beauté, elle ignore tout de la joie d'exister par soi-même.
Mon ombre me suit, mais je ne suis pas mon ombre.
Josiane Nys - (Quai des Lunes, Paris.)
